À Saint-Léger suis réfuigié, J.C. Pirotte

Jean-Claude Pirotte, A Saint-Léger suis réfugié, 72 p., 11 euros.
 
un poème d’après-midi
dans une atmosphère immobile
on dirait presqu’un paradis
si le temps n’était pas mobile
 
et ne traversait le jardin
comme le merle à cet instant
dans une lumière d’étain
si le temps n’était pas le temps
 
et ne laissait l’après-midi
à la merci des contredits
si le jour n’était pas à jour
 
et pouvait faire demi-tour
si les busards et les autours
n’annonçaient pas la fin du jour

 

Abîmes cachés, G. Bocholier

On est de son enfance comme d’une prison. Ma prison fut acceptée, épousée, volontaire. Elle avait des coteaux pour murailles, des vignes, des jardins pour couloirs et pour cellules. Peu m’importaient ses petites dimensions. Pour moi elles étaient immenses et ce qui se passait au soleil du printemps et sous les ors de l’automne, dans un coin du jardin, remplissait mes sens, tout mon espace intérieur. J’ai aimé les cortèges de vent dans le haut tilleul contre la maison et dans les frênes du talus. De terrasse en terrasse, je pouvais m’élever jusqu’au sommet du puy. De là, j’embrassais la chaîne des volcans, la plaine avec ses vagues dorées, les petites ondes rougeâtres des toits, les pentes où les rangs de vignes s’alignaient, aussi propres et beaux que des allées. J’aspirais les souffles, les lueurs, les senteurs. Je ne souhaitais pas d’autres vues, d’autres horizons. Je comprenais obscurément qu’un cercle de feuillages peut renfermer tout un monde, abriter une réserve d’émerveillements. Ce n’était pas des instants de pensée, mais chaque jour la rencontre d’une présence inconnue et sacrée.