Au fil des nuages, M. Saint-Julia
Ici c’est la fête des tilleuls, des buis verts,
des colverts nichés dans les hautes herbes.
Dès les premières lueurs de l’aube
les abeilles font chanter la glycine.
Tout un blanc de verger tremble.
Le jour est une escale nouvelle.
Dans les ruines, J.P. Thuillat
A présent
avec le soir qui tombe
semblable à chaque soir pourtant
c'est l'eau qui monte en toi comme
si le jour refusait de s'achever si vite
comme s'il avait encore
quelque chose à te dire
avant que de s'éteindre
pour toujours dans tes yeux
et qu'il cherchait
dans la cime des arbres
cette Parole perpétuée que les ténébres
tentent d'éliminer à jamais de ce monde.