S'éloigner de la flamme, C. Prat

  • Imprimer
Et tout sera resté dans la maison ouverte
comme dans un long poème sans nom
plein de questions interminables
et de réponses (qui n'ont pas entendu la question
et qui tiennent leur tête à deux mains sur le bord
   de la table comme si elles venaient d'avouer une dernière trahison).
Un poème où l'escalier monte toujours au même grenier
   (le grenier toujours encombré par les grands miroirs
couverts de suie et de lourds repentirs...)
Un poème où la bouteille est restée vide sur la table
et le tison noir couché dans la cendre froide,
avec les mêmes clefs qui brillent sans ostentation
sur le bord de la fenêtre, près d'un pot de géranium.
— Partis loin. Chercher quoi ?
 

Tel que c'est écrit, T. Metz

  • Imprimer

La journée dans le mur

l'auge qu'il faut vider

de soi

de sa prière

 

le sol n'est qu'un mot

là-bas loin

une enfance

 

moi je dois fouiller

dans le haut

dans l’âtre éparpillé

d’une aile