Et tout sera resté dans la maison ouvertecomme dans un long poème sans nomplein de questions interminableset de réponses (qui n'ont pas entendu la questionet qui tiennent leur tête à deux mains sur le bord de la table comme si elles venaient d'avouer une dernière trahison).Un poème où l'escalier monte toujours au même grenier (le grenier toujours encombré par les grands miroirscouverts de suie et de lourds repentirs...)Un poème où la bouteille est restée vide sur la tableet le tison noir couché dans la cendre froide,avec les mêmes clefs qui brillent sans ostentationsur le bord de la fenêtre, près d'un pot de géranium.— Partis loin. Chercher quoi ?
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